Главная > Журнал > Творчество клинчан
Творчество клинчан | К списку статей

Зажженные звезды. Книга нашего земляка

Зажженные звезды. Книга нашего землякаДорогие друзья!
 
Вашему вниманию предоставляется повесть «Зажженные звезды», написанные нашим соотечественником, жителем города Клинцы, скрывшим свое имя по понятным причинам под псевдонимом «Клинцовский горожанин».
 
Автор не является профессиональным литератором. Сфера его деятельности лежит в другой области, тоже не менее важной,  чем литература, а точнее –  в области формирования личности, причём личности молодой, только вступающей в жизнь. Эти чаяния как педагога автор и попытался отразить в своём произведении.
 
Последние годы люди старшего поколения всё больше и больше начинают отмечать для себя, что между ними и молодёжью образовывается непроходимая пропасть где: «хотящие прейти отсюда к ним не возмогут, ни иже оттуда к нам преходят». Проблемы отцов и детей, нужно сказать, занимали умы не одно поколение русских людей, начиная от И.С. Тургенева и кончая, как это ни странно, советскими писателями, которые тоже сделали немало в нравственной области по формированию уже советского человека. Автор задался теми же целями, однако, не ставя себе задачи по решению этого вопроса вообще.
 
По мнению автора, решение этой проблемы лежит в совершенно другой плоскости, распознать и угадать которую и предстоит уважаемому читателю. По мере чтения должна раскрыться и основная  мысль повести, подводящая главного героя к тому важному моменту в жизни человека, которого, думается, не избежал никто из живущих на земле.
 
Повесть обращена к подросткам 15 – 17 лет. В таком возрасте перед молодым человеком, наряду с удачами или неудачами в личной жизни встаёт и вопрос об открытии для себя высших сфер, где, по мнению автора, и находятся ответы на все насущные вопросы современности и не только.
 
Словом, если перефразировать слова одного известного священника, то автору « хотелось бы подвести читателя вплотную к очень важному выбору в своей жизни, к первому личному религиозному решению, может быть, самому ответственному за всю жизнь».
 
Автор заранее благодарит всех кто с доброжелательной идейной и литературной критикой откликнется на его труд.
Итак, дорогой читатель, в добрый путь по страницам повести!
 
Скачать книгу "Зажженные звезды" полностью можно здесь
 

 
Фрагмент повести «Зажженные звезды»
 

- ЗАЖЖЕННЫЕ ЗВЕЗДЫ –
 
Повесть
 
Я люблю мокрый лес после дождя. Когда крупные янтарные капли висят на каждом листе, ветер тихонько шевелит листья, и капли перекатываются, сливаются вместе, я это заметил. Если подойдешь слишком близко, тронешь их, они срываются, падают, обдавая холодным дождем, западают за шиворот, от них ежишься и скорее стараешься отскочить. А еще я люблю смотреть вдаль с пригорка. У нас за лесом есть пригорок одной стороной спускающийся к реке, а другой, выходя на опушку леса. Становлюсь на пригорок и смотрю вдаль. Вдали, насколько хватает глаз, где-то там, у горизонта тянется узенькая полоска леса, хатки у леса. А вокруг огромное, огромное небо то хмурое, то ясное, смотря по погоде. Я смотрю вдаль и где-то там, вдали, где полоска леса сходится с небом, мне всегда кажется, что есть какая-то загадка. Душу захватывает и тянет куда-то ввысь. Кажется, вот немножко, еще, и откроется какая-то неведомая тайна, разгадывается какая-то спрятанная загадка, вот - вот… и хочется плакать. А еще я люблю смотреть на облака. Лежишь в траве, особенно на закате. Надо мною плывут облака. Вот проплывает дивный остров, наверное, он населен людьми, а вот облако, как будто корабль, плывущий к этому острову, а вокруг безбрежное синее море – небо, испещренное то там, то сям маленькими островами, покрытыми буйной растительностью. Таким бывает небо в ясные предзакатные дни. Но бывает оно и хмурым, не отражающим ничего, я недолго смотрю на него и всегда иду к нашей сторожке… Ах да, я совсем забыл… Меня зовут Дима, мне 17 лет. Каждый год я приезжаю сюда, в эти края из города к бабушке. Вернее, не к бабушке, бабушки уже нет, а в ее дом на целое лето вместе с мамой. Здесь я и встретил  Антоныча, и нашу сторожку и Зою. Но начну по порядку. Вот уже три года подряд мы приезжаем в Вознесенское – так зовут наше село, где жила наша бабушка. Бабушка два года назад умерла, и после нее остался домик, да небольшой участок земли со старым деревянным колодцем. Бабушка очень дорожила этим домом, ведь он достался ей от дедушки. «Лида, - обращалась она к маме, - не бросай дом после моей смерти, приезжай сюда каждое лето с Димкой. Будет где погулять хлопцу, да и ты от своей городской кутерьмы отдохнешь». «Мама, ты опять за свое, ведь я тебе на этот счет уже говорила» - отвечала ей мать. Бабушка отворачивалась, кивая головой, смахивая набежавшую слезу краешком серого с разноцветной каемкой платка. И вот бабушки не стало…
 
Тем  летом встретил нас домик покосившимися окнами, да разросшимся почти до самой крыши бурьяном. Приехали мы уже поздно, в середине августа. Взялись за дело, что говорится, засучив рукава. Сразу после приезда, сложив вещи, стали дергать разросшуюся лебеду, очищая тропинку от калитки до входа. Нам помогал мамин знакомый, дядя Саша, сосед нашей бабушки. Скучное это занятие дергать выросшую почти до крыши за лето траву, да и не под силу некоторые стебли. Схватишь руками один такой стебель, тянешь – тянешь, а он ни с места. Оставив это занятие, я незаметно для взрослых вышел за калитку. В нескольких десятках шагов, перейдя небольшую речку с деревянным мостом, расстилался лес. Лес всегда манил меня. Я помню, когда мы жили в Казахстане, я очень скучал по лесу и даже плакал. Но я тогда еще был маленьким…
 
Я зашел в лес. Запах прелых листьев, сосновой хвои ударил мне в голову. Вы знаете, как пахнет хвоя? – удивительно, но только запах этот ощущаешь волнами. Накатит на тебя волна, и вдыхаешь этот аромат, но вот через несколько мгновений он исчезает, уходит, и нужно опять его ловить, поворачивая голову, искать, откуда пойдет благоухающая волна.
 
Так, идя по лесу, вдыхая аромат хвои, вышел я на небольшую полянку, окруженную со всех сторон большими вековыми деревьями. Полянка была покрыта довольно высокой травой, видимо деревенские косари не заходили сюда, и трава за лето выросла во весь рост. Опустившись в траву, я лег, предвкушая наслаждение от разглядывания голубого неба с разбросанными на нем мелкими облачками. Но не успел я улечься, как почувствовал шелест травы под чьими-то не спеша идущими ногами. Вскочив, я резко обернулся и увидел перед собой невысокого старичка, одетого как-то странно. На нем была ниже колен серая, выцветшая от времени, как будто рубашка, застегнутая только тремя пуговицами – на шее, на поясе и на самом низу, чтобы полы рубашки не расходились. Перепоясан он был черным пояском, на ногах были простые кирзовые сапоги. Его голубые глаза с интересом смотрели на меня. Несколько мгновений мы молча рассматривали друг друга, пока странный старик не нарушил молчание.
 
- Ну, чего испугался? Как тебя зовут?
 
- Дима, - неуверенно промямлил я.
 
- Дмитрий, значит. А что ты тут, Дмитрий, делаешь, скажи-ка ты мне на милость, - полушутливо – полусерьезно проговорил он.
 
- Как, что делаю? Просто лежу, - ответил я, робея от его слов.
 
- Просто лежишь, безо всякого дела? Ну, тогда ты счастливый человек. Я даже сейчас, на старости лет не могу себе позволить просто так лежать, - говоря это, он подошел и положил свою маленькую сухонькую руку мне на плечо. Я мимоходом отметил, что ростом мы были с ним почти одинаковы.
 
- Ну, а меня знаешь, как зовут?
 
- Нет.
 
- А чего ж не спросишь?
 
- Да я как-то… вы уж… - замялся я
.
- Антоныч, Макар Антоныч, - мягко проговорил старик. – Ну что ж, будем знакомы, - и он, отступив полшага, чинно мне поклонился.
 
Я невольно сконфузился, не зная, что делать. Обычно при знакомстве подают друг другу руки, а тут такая церемония. Я неуклюже ответил ему тем же, сконфузясь еще больше, увидев в его голубых глазах играющие смешинки. «Может, этот старик меня разыгрывает, хочет посмеяться?», - промелькнуло в голове. Но, взглянув опять на Антоныча и увидев его серьезное после поклона лицо, я невольно отбросил эту мысль.
 
- Чьи будете? Каким образом к нам пожаловали? - переходя вдруг на «вы» спросил Антоныч.
 
Я рассказал ему о себе, о маме, о цели нашего приезда, и что уже года три как мы каждое лето бываем тут. Рассказал и о бабушке.
 
- Знал я Егоровну. С Матреной еще с детства был знаком, усердная раба божья была, царствие ей небесное, - и старик истово перекрестился.
 
Я отчего-то вздрогнул, услышав от Антоныча такую характеристику моей бабушке… и этот его жест. Я помнил, что бабушка была верующей, это всегда вызывало негодование со стороны моей мамы. Я вспомнил длинные разговоры бабушки с мамой. Я тогда не понимал смысла их, но слова «работа», «государственное учреждение», «Бог», «Церковь», «посмотри на других», «несовместимы» говорили мне уже о многом. Особенно, против был отец, еще до ухода его от нас (у него другая семья), он постоянно в скандалах с матерью намекал на то, что причина его не сложившейся карьеры – его верующая теща. «Ради твоей распрекрасной мамы, - кричал отец, тряся дипломом возле лица, - я не смог попасть в аспирантуру. Скажи ей спасибо. И этого, - он показывал на меня, - учит». Мама, обычно вся в слезах, говорила: «Сергей, неужели тебе меня не жалко? Ты ради своей карьеры готов на все. Причем здесь ребенок?» После этого она обычно уходила в спальню, а отец долго ходил по кухне, куря одну сигарету за другой, разговаривая сам с собой, отчаянно жестикулируя руками.
 
Все это мне сейчас вспомнилось после слов старика и его непривычного для меня жеста. Антоныч словно понял, что творится у меня в душе и лицо его, доселе игриво-веселое, приняло строгое и даже суровое выражение. Он внимательно поглядел на меня.
 
- Что, али смутился от моих слов?
 
Я, ничего не говоря, пожал молча плечами.
 
- А ты-то сам-то как… - неопределенно воскликнул старик.
 
И вдруг, резко перейдя на другое, он спросил:
 
- Сколько тебе лет?
 
- Шестнадцать.
 
Антоныч внимательно посмотрел на меня и проговорил:
 
- Одному мальчику, когда Ему было ну чуть поменее, чем тебе, случилось отправиться с родителями в город. Там они зашли в храм. Знаешь… в церковь. Помолились и пошли домой. Идут дорогой, ан, глядь – нету с ними мальчика. Давай его искать. Думали, где-то остался, али на улице где, али с другими смешался. Стали спрашивать, не видал ли кто мальчика ихнего. Кто-то их и надоумил. А может он там, где вы его оставили? Точно, думают отец с матерью, в церкви, наверно, остался. Заходят они в церковь и видят, он там. Стоит среди народа и священников и на вопросы их отвечает… Слушай, Дмитрий, а ты знаешь этого Мальчика? Видел его?
 
Все это было так неожиданно, не к месту, что я растерялся, не зная, что сказать. Весь этот рассказ как-то не клеился ни к встрече, ни к беседе. Антоныч еще раз взглянул на меня своими голубыми глазами, словно проникая в душу. Постоял, подумал и сказал:
 
- Да, Дмитрий, не знаешь ты этого мальчика, а жаль… Егоровна должна была познакомить.
 
Я взглянул на Антоныча, и мне его сразу стало жалко, он как-то сжался, весь похудел в один момент. Я, стараясь хоть как-то подбодрить его, воскликнул:
 
- Антоныч, а что это за мальчик? Почему я должен знать его? И почему Егоровна… то есть бабушка ,должна была меня с ним познакомить?
 
- А вот, Дмитрий, приходи завтра, коли мать отпустит, сюда в это время, тогда, даст Бог и расскажу. Придешь? – он вопросительно уставился на меня.
 
- Приду, - промолвил я неуверенно.
 
- Ну что ж, буду ждать тебя. Прощай, Дмитрий, - Антоныч развернулся и семенящей стариковской походкой пошел прочь.
 
Скачать книгу "Зажженные звезды" полностью можно здесь
 


Автор: Клинцовский горожанин
Источник: Клинцы.RU
Размещено: 12.04.2011
Оставлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи!